Volar (aburrida en el trabajo, sin pies ni cabeza)

Cuando nació, tuvieron que cambiarle la sangre completamente. Cosas del RH. De los anticuerpos de la mádre comiéndose a la niña.

El caso es que como no tenían sangre a mano, y la población más cercana estaba demasiado lejos, decidieron cambiarla por sangre de cerdo, motivo más que suficiente para que se le quedara de por vida el apodo de Peggi.

Peggi, era una niña muy lista, y preciosísima, pero con una timidez casi patológica, que le hacía enrojecer en cuanto se intuía blanco de la más inocente de las miradas.

Sus diabólicos compañeritos, aprovechaban cualquier momento para sacarle los colores, - tarea fácil, por otra parte -, sin embargo, era la preferida de sus profesores. Tan modosita, tan aplicada.

Cuando llegó a la adolescencia, la belleza de Peggi creció de manera exponencial, y pasaba los días y sobre todo las noches, rompiendo corazones a diestro y siniestro, sin ni siquiera se consciente de ello. Parecía que de un momento a otro emularía a Remedios la Bella y subiría a los cielos ante la atónita mirada de todos sus amigos y vecinos. Sin embargo, no subió a los cielos, sino que descendió al más oscuro de los infiernos, cuando fue reclutada como estrella principal de un espectáculo porno de un garito de mala muerte situado en las afueras de la ciudad.

Así, Peggi, pasó el resto de su vida atrapada en una telaraña de sexo y drogas, y, a la hora de su muerte, lo único que pidió fue ser libre. Que la muerte no fuera tan oscura como la vida.

En ese mismo instante, y sin saber qué fuerza de la naturaleza había obrado el milagro, desplegó las alas y echó a volar.

Desde mi mesa

Pelo liso, pelo largo, en coleta.

Pelo a capas, estiloso, desigual.

Pelo rizado, alborotado, como su alma.

Pelo despeinado, rubio, dos coletas, dando guerra.

Pelo recogido, pelo soso, pelo violeta.

Pelo que dice de ella lo que ella niega.

Ya está aquí

¡Lo siento, lo siento! Ya lo sé. Soy más simple que un sidral. Ya sé que todo el mundo odia la Navidad. La fiebre consumista que nos ataca es tremendamente horrorosa. Los villancicos son pésimos. Nos acordamos de los que no están y eso nos entristece. Tenemos que cenar con nuestro cuñado o cuñada, pesado o pesada. Dar dinero a los artistas que tocan en la calle. Comprar juguetes. Comer turrón. Pasarle la botella de anís del mono al abuelo y mil cosas que no nos apetece absolutamente nada hacer. Pero..., no lo puedo evitar. ¡Me gusta la Navidad!
Me gusta la cara que pusieron mis niños el viernes cuando vieron las primeras luces de los comercios, me gustan los lloros de mi niña porque no quiere sentarse en las rodillas de Gaspar, y la cara que pone mi niño cuando me explica qué significan las imágenes del Belén de la Plaza del Pilar.
Me gusta que vengan a mi casa el día de Reyes, mis suegros, mis cuñados, mis padres y mi hermana. Me gusta que mi padre se meta con mi manera de cocinar mientras repite de asado. Me gusta que David cante villancicos, me gusta poner el mensaje del Rey y quitarlo inmediatamente, que servidora es "demasiado republicana" como para tragárselo entero. Me gusta quejarme de que Raphael canta todos los años "El tamborilero" y oir cantar a los niños de San Ildefonso.
No lo puedo evitar, me gusta la Navidad.

Mal te veo, Rafita mal te veo

Hoy es 20 de Noviembre y toca hablar de muertos, pero hoy yo quiero romper un poquito las normas y hablar de vivos, y de divertidos, y de buena música.
Anoche tuve el placer de ver casi por primera vez a Rafa Pons, y digo casi por primera vez, porque en realidad fue la segunda, aunque la primera vez casi ni me enteré, en Gavà, venga a correr detrás de mis niños.

Pero ayer sí lo disfruté. Estábamos en familia (unas 40 personas), el Teatro del Mercado es muy bonito, y el recital fue una maravilla.

Momentos tiernos, con canciones como "La niña de Getxo", momentos subrealistas "Voy persiguiendo la luna me cago en tu padre no tengo ninguna razón para odiarte pero simplemente me acuerdo de tí", momentos bailongos con todo el público haciendo la coreografía de "Mala Puta" y momentos graciosos como cuando Santi salió "tocando los huevos".

Luego nos tomamos una cervecita con Toño y Rafa, Santi y Joan Berenguer, y conversamos un poco acerca de lo "divino y lo humano", que es como decir de nada en concreto.

En fin, que pasamos una noche divertida. La próxima..., en primavera.

Cierzo

El Cierzo o Mistral es el viento de componente NO. En Aragón es un fuerte viento fresco y seco originado en el valle del Ebro, debido a la diferencia de presión entre el Mar Cantábrico y el Mar Mediterráneo, cuando se forma una borrasca en este último y un anticiclón en el anterior.

Se puede presentar en cualquier mes del año, aunque es más frecuente en invierno y comienzos de la primavera. En el centro del valle pueden darse ráfagas de 100 km/h. La máxima observada, según los datos disponibles, es de 160 km/h en julio de 1954.

Ya Catón el Censor (s. II a. C.) se refiere en sus crónicas a este viento cercio de la Hispania Citerior, que era capaz de derribar a un hombre armado o carretas cargadas. El cierzo condiciona la vida del Valle del Ebro porque es un viento desecante y las plantas deben luchar contra la sequedad que origina. Igualmente, los agricultores deben proteger sus cultivos de huerta con barreras de cañas o plantaciones de árboles. No es extraño, incluso, que algún camión vuelque, y se suelen dar casos en la Ronda Norte de Zaragoza.

Un pais

Ixo Rai y José Antonio Labordeta. Con el aragonesismo subido, pero siempre con el inconfundible sentimiento de inferioridad aragonés. Si un día tengo que vivir en otra tierra, haré lo posible porque esta canción no me saque las lágrimas.

Impresionante

Parece ser que Greenpeace se ha puesto a jugar con el Photoshop, y retocando algunas fotografías por ordenador, han conseguido saber cuál va a ser el efecto real de la contaminación, el calentamiento global y todas esas cosas que para algunos no son importantes.
Sólo he visto una foto retocada, pero da la casualidad de que ha sido una foto del Ebro a su paso por Zaragoza. Con el Pilar de fondo. Quizás si hubiera visto el deshielo en los polos, no me habría impresionado tanto, pero ver una foto de algo tan familiar, de un río que cruzo todos los días cuando voy al trabajo, de una foto tan típica de Zaragoza, me ha revuelto las tripas y la conciencia. Y es que parece ser que como sigamos así el Ebro ya no guardará silencio al pasar por El Pilar. Porque no existirá..., habrá desaparecido.

¿Supersticiosa? No, que da mala suerte.

No soy supersticiosa.

Esta afirmación tan categórica la hace muchísima gente cuando sale el tema en cuestión. Yo soy la primera que la hago. Pero si me paro a pensar, es posible que llegue a la conclusión de que es una afirmación cuando menos sospechosa.
Es cierto, no tengo problemas al pasar debajo de los andamios, visto de amarillo con cierta frecuencia y los gatos negros no me quitan el sueño. Entonces qué demonios significa esto:

1.- Cuando estudiaba la carrera, antes de un examen tenía que escuchar obligatoriamente una canción, si no, pues suspendía (o eso pensaba yo). Era esta:




2.- Siempre que una avispa o abeja pasan cerca de mí, me muerdo la lengua por la creencia de que así no me picará, y si me pica, me hago una cruz con la uña encima del picotazo. Estoy tonta ¿verdad?

3.- Cuando veo el futbol cruzo los dedos, y cuando los descruzo nos meten un gol. De verdad.

4.- Procuro no ir a ver la procesión del Viernes Santo de Valladolid si está mi cuñado, porque la suspenden por la lluvia.

5.- Jugando a las cartas (al guiñote para ser más exactos), no miro ninguna carta antes de que estén todas repartidas porque si lo hago son malísimas. Lo juro.

6.- Creo que ya lo conté una vez. Siempre duermo en el lado de la habitación más lejano de la puerta, porque si entra un malo malísimo, sólo matará a mi marido que duerme cerca de la puerta y a mí me dejará en paz. Je, je, je.

Bueno, pues es todo lo que se me ocurre por ahora, pero seguro que tengo más manías tontas. Supongo que como todo el mundo. El que esté libre de pecado, pues eso, ya sabe lo que tiene que hacer.

Tarde de futbol

Nunca he hablado aquí de futbol, y es que realmente tengo un problema. Soy muy forofa. Por eso, cuando subió el Real Valladolid a primera división, a pesar de que me alegré mucho por ellos, temí que llegara el momento. Ya ha llegado. Dentro de 30 minutos tengo a casa a comer a 5 hinchas blanquivioletas. Con lo que eso conlleva. Limpia la casa. Haz comida para todos, y lo peor: Soporta los comentarios acerca de "vamos a machacar al Zaragoza se van a enterar de lo que vale un peine". A mí, estas muestras de camaradería futbolística, me parecerían hasta graciosas si no fuera porque yo soy forofa forofísima. De las que cruzaron los dedos, se mordieron las uñas y le pusieron velas a la Virgen del Pilar para que el Zaragoza se trajera la Recopa en el 95. De las que festejan los triunfos con bufanda y gritos en la Plaza de España, de las que creen que Nayim es un elegido y de las que fundamentalmente tienen el corazón blanquiazul. Por eso, temo por esta tarde de futbol. Porque siempre acabo soltando un grito. Solo espero que gane el mejor: El Zaragoza.

PD.- Dedicado a mis lectores de Pucela, jejeje